О смерти… Речь пойдет о смерти в этой жизни, и только в этой. Так странно, бля@ть…
Где-то е@бнули мужика на заказ из ТТ. Многие думают: «как хорошо, что не меня, бля@ть». Однако данные товарищи явно заблуждаются.
Взять хотя бы взрывы по России. Кто спиз@днет, что нам с вами, уважаемые падонки, это не грозит ничем, мудаком станет автоматически. Когда года полтора назад ху@ярили Москву, пересрали все.
И каждый — КАЖДЫЙ, БЛЯ — ложился ночью спать и думал, бля, проснется ли он завтра и нет.
Почему?
Да бля, потому что все мы когда-нибудь сдохнем. Никто, правда, не знает, как именно. Самый песдатый путь — сдохнуть тогда, когда ты уже подзае@бался жить, ну или же очень быстро и неожиданно. Но это счастье дано единицам.
Ну, вот ты, бля@ть, сам подумай.
Ночью на тебя может е@бнуться потолок — такое с людьми бывало не раз. Да, вероятность мала пиз@дец, согласен.
Утром тебя может разорвать в клочки взрывом газа, потому что твоя колонка или трубки у газовой плиты подгорели.
Выйди из подъезда — и в тебя тут же попадет пуля е@баного киллера, который случайно подстрелил своего клиента, а ты, бля@ть, под руку попался. Это ж песдец вообще…
Выйди на дорогу — тебя собьет пьяный мудак, которому насрать, что у тебя горит зеленый свет.
Пройди ранней весной под домами — на твою тупую репу упадет сосулька величиной с кубометр. Кстати, на меня месяц назад чуть не упала такая — в 2-х метрах упала, после того, как я прошел под тем местом. Судьба, бля@ть…
Зайди в лифт на работе — и он е@бнется вместе с тобой с 15-го этажа, потому что оборвался сраный трос.
Бля@ть, да элементарно пройди по льду — нае@бнешься башкой так, что она треснет наху@й.
А кто сказал, что ты не помрешь от СПИДа? Что, бля@ть, нераспространенная болезнь у нас? Соси ху@й.
Или, может быть, ты наивно полагаешь, что завтра так ненавистные нам ваххабиты не взбеленятся и не пошлют на нас своим тупые полчища мудаков-фанатиков, на войну с которыми тебя спровадят, и ты там не сдохнешь еще быстрее? Да соси ты ху@й!
Жизнь такая бля@дская штука, что просто пиз@дец — ты сложи все вероятности своей кончины и удивишься, как же ты еще жив, бля@ть.
В свое время от чумы вымерло пол-Епропы. Кто из них знал, что придется подохнуть именно от чумы, бля? Ну, никто, йопт.
А землетрясения, аварии, пожары — ибануца. Страшно сдохнуть молодым. Страшно сдохнуть от старости, потому что когда ты станешь старым, дряхлым пендюком, ты каждую ночь будешь не спать, а ворочаться, бля@ть, в муках, приговаривая «Пресвятая Богородица, дай мне скорее умереть», потому что твоим уставшим за жизнь ногам уже невмоготу ходить, и они нестерпимо ноют круглые сутки. Или еще, какая болячка.
Смерть всегда приходит не вовремя. Почти всегда. Да уж, бля@ть.
Столько раз я ее видел во сне. Раза три тонул, пару раз в меня пуляли с вертолета ракетами (с ума сойти можно прямо во сне), два раза меня разрывало газовой колонкой в куски, и почти все эти случаи я не телом, но мозгами чувствовал, что умираю.
За полсекунды до того, как тебя накроет девятый вал, ты понимаешь, что это и есть тот самый пиз@дец, который популярней всего и всегда. Ощущение ху@евое невероятно. Темнота. Полная, беспроглядная. Ничего нет. Вообще ничего, бля@ть. Только твой мозг и темнота. Это типа как в рассказе Стивена Кинга.. бля, забыл, как называется… Где телепортированный пацан сдох… ху@й с ним.
Или вот. Жил человек. Пиз@датый, допустим, хороший падонок. Счастливый и здоровый. Работал шофером там, сям, потом устроился работать к одной популярной бля@ди. Бля@дь, вишь ты, на сцене поет. Ну вот. Повез он бля@дь в косметический салон. Бля@дь в салоне, он сам в «Чероки» сидит, ху@и пинает. Подходят двое хачей к машине. Наставляют пушку: «Выхады, да? Клучы давай, выхады!!!». Падонку такое хамство не по душе. Он совершенно уверен, что в центре города, пусть даже вечером, двое уе@бланов обосрутся выстрелить в человека из-за тачки. Он посылает их наху@й. Ну и мудак. Пуля в грудь, водитель Ветлицкой сдох. Ветлицкая в шоке, не может говорить, но мудака-водилу не вернешь.
Кстати, какая разница, мудак он или нет? Не так, значит, иначе бы сдох.
Ты почитай правила поведения и жизни самурая. Он должен каждый день ложиться с мыслью о смерти и каждый день вставать, думая о ней. Каждый миг он готов к ней. Я е@бнулся, когда прочитал это. Это, бля, получается, что человек абсолютно счастлив, нах. Ему ниху@я ничего не страшно, пиз@дец просто какой-то…
Бля@ть, хочу в самураи.
Вот ты живешь каждый день, не думая ни о чем, кроме работы, баб, бухла… в общем, обо всем правильном и пиз@датом. Думаешь, поди, со временем зае@батую работу иметь, жену, любовниц пару штук, бля, квартиру, машину, да, сцука? Планируешь, наху@й, свою жизнь… Так вот ху@й тебе в очёчко.
Завтра же на тебя упадет башенный кран, потому что пи@дор, который им рулит, нажрался в гавно, так что все планы твои идут наху@й.
Человек 10, ну 20, бля@ть, ну 30 о тебе будут сокрушаться, горевать. Остальным похер, они вообще не в курсе, что ты был.
Не факт, что уходя сегодня домой, я вернусь завтра на работу. Как и то, что завтра вся планета, галактика, бля, накроется пиз@дой ху@й знает от чего.
Вот кто-то спиз@днет: «Бля@ть, Маладой вапще оху@ел, стремается всякой ху@еты… Ху@йня это все!». И будет прав.
Стрематься я начал давно, взрывы хачей и прочая пое@бень тут ни при чем. Просто я понял цену человеческой жизни. $0. Но, бля буду — я тоже хочу думать, что наху@й все эти раздумья. Очень хочу.
