Тут один товарищ в креативе «Забег» долго и путано рассказывал про какие-то тёрки на арене, куда-то он бежал, кого-то не то он хотел вые@бать, не то его хотели поиметь — я до конца не понял… Но, как говорится, «аналогичный случай был у нас в деревне…»
Когда мне было 10 лет, я и изо всех сил хотел стать футболистом и играть за Динамо-Киев. Все свое свободное время я проводил на пыльной спортплощадке местного техникума, гоняя мяч, что называется, до судорог, и в грезах уже представляя себя держащим над головой Кубок Чемпионов.
Но судьба уже тогда подавала мне недвусмысленные знаки. Мол, «ну его нах,… иди, учи математику, мальчик…»
Первый звоночек прозвенел жарким летним вечером, в самый разгул разгара футбольной баталии. Дело в том, что через поле, на котором мы играли, проходила дорожка, по которой местная золотая молодёжь пестовала по вечерам на танцы. Мы, естественно, на это время останавливали игру.
И вот, идут. Он и Она. Под ручку. Оба в белых джинсах, белых футболках и белых кроссовках (кто помнит начало 80-х, поймет, о чем я), круче этого я даже не знаю, что могло быть.
Мы стоим, затаив дыхание, я, наконец, решаю, что эта пара ангелов уже достаточно далеко, кричу — «Играем!», и е@бошу что есть сил по мячу. В общем, попал я бабе мячом в жо@пу. Не знаю, как это могло получиться… И на ее белоснежных штанах образовался чёткий круглый след.
По сравнению с тем, как она орала, когда увидала эту красоту, пароходная сирена — это просто агуканье грудного младенца.
Я понимаю, что надо въё@бывать, а ноги к земле приросли, и пиз@дец… Кавалер ко мне подлетает, не знаю, че он хотел со мной сделать, но у меня, наверно, был такой жалкий вид, что он поглядел на меня, махнул рукой, и попиз@дили они дальше, отряхиваясь.
Знал бы я, что будет дальше — зарыл бы мяч нах@уй и играл бы только в хоккей и только с шайбой, даже летом.
Собрались мы с товарищем как-то погонять ногами мяч все на том же пятачке подле техникума… Идем, перепасовываемся, дошли до Т-образного перекрестка – наша улица примыкает к другой – по шире, я так ещё глянул – машин вроде нет, ну и уе@бал мяч через дорогу… Изо всех сил… Хе-хе…
Машин там и правда, не было. А мотоциклист был.
Но! Если кто подумал, что я просто взял и залепил по нему мячом – не-а… Все было жёстко и красиво. Летит этот «ангел смерти», прости Господи. И тут у него перед е@балом футбольный мяч – фьють!
Чётко в ребро бордюра (пардон, поребрика) – ху@як-с! – и с удвоенной силой этого «всадника апокалипсиса» с другой стороны чётко в голову – еблысь! Советское ПВО нервно курит в стороне.
Мотоцикл, водителя и пассажира (а там еще был и пассажир) по всей дороге – пез@дык-с! И вот тут я и произнес короткую фразу, которую много раз слышал от старших товарищей, хотя смысла ее и не понимал: «Ё@банный стос!»
В минуты смертельной опасности силы удесятеряются – одним движением воспарил я над двухметровым (!) соседским забором и спикировав е@балом во свежевскопанный огород, затаился.
Слышу – Р-р-р-р… Бу-бу-бу… Ля-ля-ля… Бу-бу-бу…. Р-р-р-р…. Уехали, походу.
Выползаю из укрытия, стоит мой товарищ, и су@ка б@ля! – давится от смеха. Красиво, говорит, я отмазался – они, мол, подлетают:
– Ты?!
А я им:
– Что?!
Они:
– Нас! Мячом?!
А я им:
– Каким?! Мячом?!
Они:
– Этим!!! (показывают мяч).
А я им:
– А не-е-е… Не я. Я вообще иду себе сам. По себе.
Они:
– А ТОТ?! Который НАС?! Где?!
– А х@уй его знает!…
В общем, отморозился наглухо, чем и спас себе и мне жизнь.
Финал этой истории случился через неделю где-то. Подхожу вечером к дому, слышу, сзади:
– Брр-ум-м…. Бру-мм..
И голос:
– Эй, парень!..
Я, бля@дь, так и застыл. Думаю – интересно, успею добежать до калитки?… Медленно оборачиваюсь. Су@ка нах! Стоит МТ с коляской, в нем два мужика и мешки. Говорят:
– Ты не знаешь, где тут семечки принимают? А я даже слова сказать не могу, только головой мотнул – не знаю, мол… Ну ладно – говорят – будем искать….
Бр-р-ум-м…. И укатили…
Мяч, кстати, те пи@дорасы забрали с собой. Пришлось покупать новый…
